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Una ciudad en miniatura
Por Enrique Abreu Las paredes garapiñadas que cubren la entrada del metro Insurgentes, dan una atmósfera rupestre. Al salir, una extraña mezcla de colores, olores y sabores, se perciben. Los lustradores desempeñan su profesión, algunos de mala gana y otros con una torta en la mano para mitigar el hambre.
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Una final, un abrazo, una vida
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Rinofaringitis aguda y un plato de sopa
Por Miguel Alejandro Rivera Los últimos dos meses de mi vida fueron destructivos, de transformación y resurrección. Tomé decisiones poco convencionales para el mundo occidental y la única ilusión grande, grande, que me mantenía en pie era ver a mi ahijada bailar su vals de XV años. Lo logré, incluso estuve con ella en la…
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Por fin sola
Por Jaqueline Nava Por fin dejé de sentir las amorosas, cansadas y heridas manos asfixiándome. Solo tuve que salir de casa. Enterrada bajo el piso de la Ciudad de México, sentí la libertad del aire recorrerme el rostro. Una mujer se cruzó contra mí, el traje que vestía y la velocidad de sus tacones anunciaban…
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Dedicatoria
Por Adrián Hernández Ramírez Momento 1: El siguiente escrito va dirigido para mi difunto abuelo materno. Me gusta escribir crónicas literarias que abordan temas personales; pues debido a lo explícitas que suelen ser al momento de describir emociones, pensamientos y acontecimientos (por más efímeros que sean), considero que podemos ponernos en los zapatos del protagonista…